Не читай дальше.
Да полно, кто после этих слов послушно откладывал книгу или закрывал письмо?
Ты читаешь, и не находишь ничего особенного, кроме странного, детского предупреждения в самом начале. Что за нелепый рассказ о том, как кто-то выпил остывший чай, пошёл на прогулку и увидел алое пятно!
Скучно. Идешь на кухню, допиваешь утренний чай, хотя можно было бы и вылить в раковину — горчит, на губах остаются чаинки. У тебя нет никаких особенных планов на этот вечер.
Смена декораций: закрываешь за собой дверь в квартиру. На улице темнеет, самое время для одиноких прогулок в синем весеннем полумраке. Ветер нежно гладит щёки, ерошит волосы, подбадривает и тянет на приключения. Вместо привычной дороги пройти через парк — чем не авантюра.
Похрустывает под ногами щебень. Птицы распелись к ночи. Всё привычно, но сегодня болезненный желтый свет фонарей выхватывает из темноты совсем не приятные вещи. Облупившаяся лавочка, на которой спит нечто, закутанное в лохмотья. Битые бутылки горкой, словно могильный холм. Ворона клюет что-то, подозрительно похожее на птичью голову. Она провожает тебя взглядом черных бусинок-глаз.
Вспоминаешь рассказ об алом пятне и вечернем парке, понимаешь, что автор — ты. Зачем ты написал это и отправил себе? Становится жутко.
Тебе кажется, что ты это уже видел: и парк, и фонари, и птицу. И ты хотел бы остановиться, но не можешь. Смотришь на небо: но там не ветки, а черная вязь строчек: буквы складываются в слова о недопитом чае и весеннем сумраке. Ты рассказываешь всё это или рассказывают тебя?
На границе следующего круга света поблескивает темно-красная лужица, которая кажется почти черной. Нет, ты уже не можешь повернуть.
Ты сходишь с дороги и видишь такое знакомое тело. То, которые ты привык называть своим. А кто же ты теперь? Ты отступаешь. Время вернуться, бежать отсюда, бежать к началу.
Нет, ты уже не можешь повернуть. На границе следующего круга света поблескивает темно-красная лужица, которая кажется почти черной.
Ты рассказываешь всё это или рассказывают тебя? Смотришь на небо: но там не ветки, а черная вязь строчек: буквы складываются в слова о недопитом чае и весеннем сумраке. И ты хотел бы остановиться, но не можешь. Тебе кажется, что ты это уже видел: и парк, и фонари, и птицу.
Вспоминаешь рассказ об алом пятне и вечернем парке, понимаешь, что автор — ты. Зачем ты написал это и отправил себе? Становится жутко.
Ворона провожает тебя взглядом черных бусинок-глаз. Она клюет что-то, подозрительно похожее на птичью голову. Битые бутылки горкой, словно могильный холм. Облупившаяся лавочка, на которой спит нечто, закутанное в лохмотья — всё привычно, но сегодня болезненный желтый свет фонарей выхватывает из темноты совсем не приятные вещи. Птицы распелись. Похрустывает под ногами щебень.
Вместо привычной дороги пройти через парк — чем не авантюра. Ветер нежно гладит щёки, ерошит волосы, подбадривает и тянет на приключения. На улице темнеет, самое время для одиноких прогулок в синем весеннем полумраке.
Смена декораций: закрываешь за собой дверь в квартиру. У тебя нет никаких особенных планов на этот вечер. Идешь на кухню, допиваешь утренний чай, хотя можно было бы и вылить в раковину — горчит, на губах остаются чаинки.
Скучно. Что за нелепый рассказ о том, как кто-то выпил остывший чай, пошёл на прогулку и увидел алое пятно! Ты читаешь, и не находишь ничего особенного, кроме странного, детского предупреждения в самом начале.
Да полно, кто после этих слов послушно откладывал книгу или закрывал письмо?
Не читай дальше.