Просыпаешься утром и лежишь, не понимаешь: руки вроде две, ноги две, глаза и уши на месте, но всё немного не такое, не твоё. Неуютное. Заново привыкаешь ходить и говорить, раскладываешь по полочкам чужие воспоминания. Поражаешься, бывает, тому, что хозяин этого тела натворил: ну разве можно так? Порой даже стыдно.
Приноровишься вроде, начинаешь осваиваться. Подмены никто не замечает, а ты поначалу бодро берешься за дело. Уж я-то исправлю! Сделаю! Горы сверну и целину подниму, если понадобится.
А потом понимаешь, что от тебя не требуется ничего сворачивать… и уже не весело совсем, а тоска берёт смотреть на чужое лицо в зеркале. Да разе это — я? Нет, быть того не может! Мне бы меч и в бой с драконом, мне бы корпеть над фолиантами в поисках старинного заклятья! Какая злая магия закинула меня в этот мир, где всего волшебства — «ключ, замок, аминь», да и та не работает?
Неужели я так и проведу всю свою жизнь? Где-то заржавеют мои доспехи, покроется пылью пергамент с колдовскими знаками, потускнеет, не дождавшись владельца, серебряный кубок для пиров. А мне скучать?
Чёрта-с-два.
Я сама разведу здесь драконов.